Lange nichts geschrieben, lange nichts zum Schreiben gehabt. Jeder Tag ist gleich. Noch. Klinik abgesagt, ein Leben mit Tabletten. Jeden scheiß Tag. Womöglich für immer. Keine schlagen an, nun die Dritten verschrieben bekommen. Bei mir Zuhause könnte ich bald eine Apotheke einrichten.
Bleibt halt so, der größte Kampf ist der gegen dich selbst. Nach etwas zu suchen, das nicht da ist.
Alles was du suchst ist Betäubung und alles was du am Ende findest sind versoffene Nächte.
Diese Krankheit macht mich fertig. Und letzendlich kann dich niemand heilen. Wissen aber wohl nur die, die auch daran leiden. Sie holen uns und nur wir wissen es. Denn wir versuchen jeden Tag gegen sie zu kämpfen. Und manchmal halt auch nicht.
Tja.
Wir wollen ja nicht rumheulen. Das tun wir nämlich nicht.
Das tun die Anderen.
